Февраль… Шальные ветра, бесконечные снегопады… И ты.
Не с того не с чего, словно снег со звонком «Прости»!
И опять все по кругу, опять не дышать,не кричать,не спать.
Ну, зачем? Ты же знаешь, что без тебя очень долго училась летать.
Февраль… И вроде последний месяц у этой зимы,но что-то не отпускает.
Скажи, зачем жизнь играет со мной, кидая мысли мне – «Девочка, он по тебе скучает»!
Меня же другие учили жить – не звать,не прощать,уходить.
Но как, ни старалась, так и не вышло тебя мне забыть.
Февраль… Я обещаю, закончить гулять. Хотя в марте, наверное, ждет обостренье.
Я обязательно напишу ему, в то самое прощеное воскресенье:
«Прости, что ушла… Прости, что осталась без сил…
Ты был самым лучшим, из тех, кто меня любил».
Чилясова.
