Форум общения и хорошего настроения |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Форум общения и хорошего настроения » Культура и искусство » Литературная гостиная
Любовь готова все прощать,
Когда она- любовь.
Умеет беспредельно ждать,
Когда она - любовь.
Любовь не может грешной быть,
Когда она - любовь.
Ее немыслимо забыть,
Когда она- любовь.
Она способна жизнь отдать,
Когда она - любовь.
Она - спасенье, благодать,
Когда она - любовь
Полна безмерной доброты,
когда она любовь,
она естественна, как ты,
Когда она- любовь.
Э. Рязанов
Разучился он улыбаться свету,
отворяя темные щели глаз.
Приучает Двор к своему фальцету,
опуская хлесткие плети фраз.
Легионы слуг суетятся рьяно,
исполняя жутких приказов бред,
порождают страх ; умирают рано,
не жалея сил, не считая лет.
Под его броней сердце еле бьется -
только раз в ночи, на закат Луны;
а по венам яд вместо крови льется,
отравляет жизнь, убивает сны.
Радужные сны ( сущие кошмары ! )
о живых цветах, о любви земной,
тихий перебор нежных струн гитары,
страстный поцелуй, танцы под Луной…
Океан любви превратился в сушу,
океаном тьмы стала жизни твердь.
Время не всегда исцеляет душу,
исцелить ее может только смерть.
ночь прекрасна
в зрачках отпечатались шрамы
пунцовой луны
в плеске ручья
отразится эхом
голос любимой
вспыхнет агатом
ночная тропа
ее глаз
звезд ожерелье
взойдет над ее
головой
ночь прекрасна
в память запала
мягкость постели лесной
Федор Тютчев -
ВЕСНА
Как ни гнетет рука судьбины,
Как ни томит людей обман,
Как ни браздят чело морщины
И сердце как ни полно ран;
Каким бы строгим испытаньям
Вы ни были подчинены,-
Что устоит перед дыханьем
И первой встречею весны!
Весна... она о вас не знает,
О вас, о горе и о зле;
Бессмертьем взор ее сияет,
И ни морщины на челе.
Своим законам лишь послушна,
В условный час слетает к вам,
Светла, блаженно-равнодушна,
Как подобает божествам.
Цветами сыплет над землею,
Свежа, как первая весна;
Была ль другая перед нею -
О том не ведает она:
По небу много облак бродит,
Но эти облака - ея;
Она ни следу не находит
Отцветших весен бытия.
Не о былом вздыхают розы
И соловей в ночи поет;
Благоухающие слезы
Не о былом Аврора льет,-
И страх кончины неизбежной
Не свеет с древа ни листа:
Их жизнь, как океан безбрежный,
Вся в настоящем разлита.
Игра и жертва жизни частной!
Приди ж, отвергни чувств обман
И ринься, бодрый, самовластный,
В сей животворный океан!
Приди, струей его эфирной
Омой страдальческую грудь -
И жизни божеско-всемирной
Хотя на миг причастен будь!
Афанасий Фет
Я пришел к тебе с приветом,
Рассказать, что солнце встало,
Что оно горячим светом
По листам затрепетало;
Рассказать, что лес проснулся,
Весь проснулся, веткой каждой,
Каждой птицей встрепенулся
И весенней полон жаждой;
Рассказать, что с той же страстью,
Как вчера, пришел я снова,
Что душа все так же счастью
И тебе служить готова;
Рассказать, что отовсюду
На меня весельем веет,
Что не знаю сам, что буду
Петь - но только песня зреет.
Отредактировано варвара (2011-03-19 12:20)
Сергей Орлов
ИЗ ЛИРИЧЕСКИХ ТЕТРАДЕЙ
Уходит женщина. Уходит,
Как солнце с неба, как река
За горизонт по шатким сходням
Травы, кувшинок, тростника.
Уходит женщина так просто,
Без слов, без слез, без жалоб прочь,
Как в океане синий остров,
Как день уходит и как ночь, —
Естественно, обычно, вечно
Уходит женщина. Не тронь.
Так, уходя, идет навстречу
Кому-то ветер и огонь.
Как ливень с тысячей мелодий
Из поля в новые поля,
Уходит женщина. Уходят
И гаснут следом тополя.
Уходит женщина. Ни злоба,
Ни просьбы непонятны ей,
И задержать ее не пробуй,
Остановить ее не смей.
Молить напрасно, звать напрасно,
Бежать за ней — напрасный труд...
Уходит — и ее, как праздник,
Уже, наверно, где-то ждут.
Кто же первый сказал мне на свете о ней?
Я никак не припомню сейчас.
Может, первый назвал ее имя ручей,
Прозвенел по весне и погас.
Мог сказать бы отец, но я рос без отца.
В школе мать говорила, обучая детей.
Я не слышал, я ждал лишь уроков конца,—
Дома не с кем меня оставлять было ей.
А вокруг только небо, леса и поля,
Пела птица-синица, гуляли дожди,
Колокольчик катился, дышала земля,
И звенел ручеек у нее на груди.
Может, птица-синица, береза в лесах,
Колокольчик с дороги, калитка в саду,
В небе радуга, дождь, заплутавший в овсах
Пароход, прицепивший на мачту звезду,
Рассказали, как это бывает, о ней.
Но тогда я, пожалуй, был робок и мал
И не знал языка ни синиц, ни дождей...
Я не помню, кто мне о России сказал.
1962
Однажды, на центральной улице, ко мне подошла пожилая женщина и предложила
купить книжечку её стихов за очень символическую цену. Это была Майя Лобова.
Простые ,понятные строки, идущие от чистого сердца….
Веснушки земли - одуванчики,
Она вас хранила в карманчике.
Но солнце пригрело, распарило тело,
Веснушки нам всем показать захотела
Собрала улыбки мои и твои.
Учиться нам надо у щедрой земли.
О красоте
Майя Лобова
Научите меня видеть красоту,
Чтобы сердце новой нотой зазвучало,
Покажите мне, как обогреть мечту,
И влюбиться, и довольствоваться малым.
Улыбаться солнцу, радоваться мгле,
И, как в детстве, целовать глазами небо,
Восхищаться предрассветной тишиной,
И ценить места, где буду и где не был.
Все рассеется, все в мире быстротечно,
И забудется, и упадет в траву,
Чтобы жизнь меня не покидала вечно,
Научите меня видеть красоту.
28 ноября 2007
Я наелась той горечью - досыта.
Допьяна напилась теми ядами,
Будет сердце, забитое досками
Ото всех под панцирем спрятано...
Я нашла ту дорогу - в прошлое,
Но меня не пустили - заперто.
Я стою под дождем... дожили...
Подавилась твоими клятвами.
Костью в горле, будто истерика,
Нечто большее, знаешь.. падаю..
Глубоко, в клочья крылья - перьями
Я училась летать заново...
Слишком больно в груди - лечится,
Слишком горько на вкус - выпьется,
Мне б идти, да с тобой не встретиться,
Захлебнуться своими мыслями.
По дорогам. Крестами - метками,
По обочинам, словно пьяная.
Жизнь заточит клыки - бесится,
И завоет вдруг волком... странная...
Я наелась любовью досыта,
Не хочу больше, мне разонравилось,
Слишком пусто в груди? - ПРОЖИТО.
Слишком пресно на вкус? - СПРАВИЛАСЬ....
А это тоже наша ,севастопольская, поэтесса.Я была на концерте - встрече с ней.Милая,приятная женщина...
Ах, весна
Людмила Гусельникова
Ах, весна! Не хватит строчек,
Чтоб вместить её каприз.
Солнца лакомый кусочек
Рядом с облаком завис.
Пригревает слабовато –
Низко солнышко пока.
Облака белы, как вата,
И нежны наверняка.
Солнце – в рост, лучи – короче,
Всходы травки тут и там.
День забрал часы у ночи.
Ветер бродит по пятам.
Он – то нежит и ласкает,
То пылит, а то сквозит.
Чаек натиском пугает,
Волны вздыбить норовит.
Всё отрадней птичий посвист,
Всё нарядней вид дворов.
Ах, весна! Ты пишешь повесть,
Из великих светлых слов.
Я Вам пишу
Людмила Гусельникова
Я Вам пишу, хотя когда-то, кем-то
Всё это было сказано давно.
Пишу Вам не с другого континента,
Из города ночного. Вот окно,
Которое мне тайну приоткроет
Ночного сада, разговора звёзд.
Я Вам пишу, а, может, и не стоит
Всё усложнять, ведь мир и так не прост.
Я Вам пишу. В письме своём позволю
Шальные мысли переворошить.
Мечтам заветным дать посмею волю,
Вам расскажу, как следует любить.
За знаком знак на лист ложатся строки,
Из роковой тиши я Вам пишу.
Здесь – я, там – Вы. Мы с Вами одиноки,
И потому с письмом своим спешу.
В письме и осторожничать не надо,
Просить не надо не перебивать.
Жаль только, аромат ночного сада
С письмом Вам невозможно передать.
А ты подумай, как жестоки
Бывают люди иногда.
Я не случайно эти строки
С тоскою вдруг произнесла.
Никто теперь не обнимает
Мой белоствольный сарафан.
Мои кудряшки завивает
Лишь милый ветер-хулиган.
Никто с любовью не посмотрит
На листья пышные мои,
Вы потеряли, не ценили
Просторы матушки-земли.
А ты взгляни на тот овражек,
На те пейзажи на холме.
Ну неужели нет ни капли,
Хоть капли жалости в тебе?
Старушка ива там склонилась
Над быстрой, чистою рекой.
Ведь ей сегодня буря снилась,
Что нарушает вновь покой.
Ты погляди, она живая!
Как ты, как мать, как он, как я!
К природе в гости заступая,
Не думал ты, что я твоя!
Твоя берёзка, твой листочек,
Твоя песчинка, твой портрет.
Убив свою любовь в природе,
твоя любовь сошла на «нет»…
Виноградова Анастасия
Отредактировано варвара (2011-03-21 07:49)
И катись бутылкой по автостраде,
Оглушенной, пластиковой, простой.
Посидели час, разошлись не глядя,
Никаких "останься" или "постой";
У меня ночной, пятьдесят шестой.
Подвези меня до вокзала, дядя,
Ты же едешь совсем пустой.
То, к чему труднее всего привыкнуть -
Я одна, как смертник или рыбак.
Я однее тех, кто лежит, застигнут
Холодом на улице: я слабак.
Я одней всех пьяниц и всех собак.
Ты умеешь так безнадежно хмыкнуть,
Что, поxоже, дело мое табак.
Я бы не уходила. Я бы сидела, терла
Ободок стакана или кольцо
И глядела в шею, ключицу, горло,
Ворот майки - но не в лицо.
Вот бы разом выдохнуть эти сверла -
Сто одно проклятое сверлецо
С карандашный грифель, язык кинжала
(желобок на лезвии - как игла),
Чтобы я счастливая побежала,
Как он довезет меня до угла,
А не глухота, тошнота и мгла.
Страшно хочется, чтоб она тебя обожала,
Баловала и берегла.
И напомни мне, чтоб я больше не приезжала.
Чтобы я действительно не смогла.
На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
летаешь между Орсе и Прадо, -
я, можно сказать, собрал тебя по частям.
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
третья умеет все принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая - во мне
(вместе больше не попадалось).
Одна, как ты, со лба отдувает прядь,
другая вечно ключи теряет,
а что я ни разу не мог в одно все это собрать -
так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
допустила меня раза три через все препоны, -
осталась здесь, воплотившись во все живые цветы
и все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
подачки сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.
Обыкновенна с каждой из сторон
И заурядна, как трава у дома:
Не записала модного альбома
И не похожа на Шарлиз Терон.
Не лесбиянка. Не брала Берлин.
Не вундеркинд. Не дочь миллиардера.
Не чемпонка мира, не Венера
И никогда не пела с группой "Сплин".
Не Мать Тереза, не Мари Кюри.
И "Оскар" вряд ли светит, что обидно.
Зато мне из окна весь Кремль видно
И рост мой метр восемьдесят три.
И, если интуиция не врёт,
Назло всем ураганам и лавинам
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.*
[audio]http://www.yapfiles.ru/files/214096/65a980c5a382801a855fedfa43ec6050.mp3[/audio]
Стихи: Вера Полозкова
Музыка: Бумбокс-Eva
Возрождая извечную традицию живого звучащего поэтического слова
21 марта
В 1999 году на 30-й сессии генеральной конференции ЮНЕСКО было решено отмечать Всемирный день поэзии 21 марта. Первый Всемирный день поэзии отмечался в Париже, где находится штаб-квартира ЮНЕСКО.
«Поэзия, — говорится в решении ЮНЕСКО, — может стать ответом на самые острые и глубокие духовные вопросы современного человека — но для этого необходимо привлечь к ней как можно более широкое общественное внимание. Кроме того, Всемирный День поэзии должен дать возможность шире заявить о себе малым издательствам, чьими усилиями, в основном, доходит до читателей творчество современных поэтов, литературным клубам, возрождающим извечную традицию живого звучащего поэтического слова».
Этот День, считает ЮНЕСКО, призван послужить созданию в средствах массовой информации позитивного образа поэзии как подлинно современного искусства, открытого людям
Николай Рубцов
Весна на море
Вьюги в скалах отзвучали.
Воздух светом затопив,
Солнце брызнуло лучами
На ликующий залив!
День пройдет — устанут руки.
Но, усталость заслонив,
Из души живые звуки
В стройный просятся мотив.
Свет луны ночами тонок,
Берег светел по ночам,
Море тихо, как котенок,
Все скребется о причал...
1959
Так беспомощно,
Так лелейно
В шею выдохнуть визави:
- Не губите! Так ставят клейма
Как Вы шутите о любви!
Мне бы тоже кричали браво
Под пропетую за гроши
Серенаду седьмому справа
Властелину мой души,
Или - двадцать второму в списке...
Вам так чуждо и далеко
Быть влюбленной по-акмеистски,
В стиле тонкого арт-деко:
Как в немых черно-белых фильмах -
На изломе ресниц и рук,
Быть влюбленной - любовью сильных:
Ясновидцев - и их подруг;
Чтоб иконные прятать очи
В мрак фонарной шальной весны,
Чтоб чернилами пачкать ночи,
Что в столице и так черны,
В Петербурге же - как бумага,
Будто выстираны в реке...
Потому там заметна влага,
Что ложится строка к строке -
В ней, струившейся исступленно,
Век Серебряный щурит взгляд...
- Сударь... Можно мне быть влюбленной,
Как сто бешеных лет назад?..
| Поговорим ?! =(^.^)= (68) | Устаревшие темы | 2011-07-17 |
| Театральный центр "Жаворонки" | Культура и искусство | 2015-04-28 |
| Что Вы слушаете в данный момент? (4) | Устаревшие темы | 2011-01-14 |
| Любимые стихи. | Устаревшие темы | 2011-01-19 |
| Поговорим ?! =(^.^)= (57) | Устаревшие темы | 2011-03-26 |
Вы здесь » Форум общения и хорошего настроения » Культура и искусство » Литературная гостиная