Форум общения и хорошего настроения |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Форум общения и хорошего настроения » Культура и искусство » Стих, который запал в душу...(1)
герасим всходит на титаник
неся под мышкою муму
он никогда не видел айсберг
судьба ему подарит шансСама придумала - сама и плАчу...
Ик, сглотнула слюну))) Пытаюсь врубится в тему.... ну так ни чего и не поняла... мдя уж... Алло, мы ищем таланты! 
Только я одного не поняла... - А чё плакать то?! 
А чё плакать то?!
Искусство - оно такое... искусство!) 
Искусство - оно такое... искусство!)
Если это искусство, значит, это не для всех; а если это для всех, значит, это не искусство.
Да... Искусство - загадака! 
Я был случайным гостем в её мирах… мальчик прохожий, жаждущий карнавала,
из тех, которым любовь – не любовь – игра, и даже мира, что завоёван, мало.
не замечая счастья в её глазах, я пил рассвет из раскрытых её ладоней,
она хотела ветер пересказать и как в полях серебристых резвятся кони…
а я, считая бредом её слова, хватал под мышки, кружил, и ронял на травы,
и падал рядом, стараясь исцеловать всё, что присвоил сам по святому праву.
она пыталась прятаться от людей, которым, в общем и целом была ненужной,
и привыкала внутрь себя глядеть, и оттого становилась светлей снаружи.
она училась чувствовать наизусть, не по наитию даже, скорее кожей,
ей почему-то проще давались грусть и боль, которую вытерпеть невозможно.
она умела кутаться в тишину, любить фиалки и, просыпаясь утром,
бежать нагой к открытому в мир окну и вылетать в него, к небу взмывая круто.
вот так однажды, выпорхнув, как всегда, она рванула ввысь, не щадя усилий,
и не вернулась больше…
а я гадал –
наверно ангелы божьи не отпустили…
"Мы те, кто слушал "Руки Вверх" и "Ласковый май";
Мы те, кого мамы звали домой крича с балкона;
Мы те, кто писал письма бумажные, а не sms;
Мы те, чьи друзья были не online, а во дворе;
Мы те, кто играл не в сетевые игры, а в прятки и войнушку..
Наше детство было самое лучшее!"
Автор неизвестен
Иосиф Бродский
Конец прекрасной эпохи (1969)
Потому что искусство поэзии требует слов,
я -- один из глухих, облысевших, угрюмых послов
второсортной державы, связавшейся с этой, --
не желая насиловать собственный мозг,
сам себе подавая одежду, спускаюсь в киоск
за вечерней газетой.
Ветер гонит листву. Старых лампочек тусклый накал
в этих грустных краях, чей эпиграф -- победа зеркал,
при содействии луж порождает эффект изобилья.
Даже воры крадут апельсин, амальгаму скребя.
Впрочем, чувство, с которым глядишь на себя, --
это чувство забыл я.
В этих грустных краях все рассчитано на зиму: сны,
стены тюрем, пальто; туалеты невест -- белизны
новогодней, напитки, секундные стрелки.
Воробьиные кофты и грязь по числу щелочей;
пуританские нравы. Белье. И в руках скрипачей --
деревянные грелки.
Этот край недвижим. Представляя объем валовой
чугуна и свинца, обалделой тряхнешь головой,
вспомнишь прежнюю власть на штыках и казачьих нагайках.
Но садятся орлы, как магнит, на железную смесь.
Даже стулья плетеные держатся здесь
на болтах и на гайках.
Только рыбы в морях знают цену свободе; но их
немота вынуждает нас как бы к созданью своих
этикеток и касс. И пространство торчит прейскурантом.
Время создано смертью. Нуждаясь в телах и вещах,
свойства тех и других оно ищет в сырых овощах.
Кочет внемлет курантам.
Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав,
к сожалению, трудно. Красавице платье задрав,
видишь то, что искал, а не новые дивные дивы.
И не то чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут,
но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут --
тут конец перспективы.
То ли карту Европы украли агенты властей,
то ль пятерка шестых остающихся в мире частей
чересчур далека. То ли некая добрая фея
надо мной ворожит, но отсюда бежать не могу.
Сам себе наливаю кагор -- не кричать же слугу --
да чешу котофея...
То ли пулю в висок, словно в место ошибки перстом,
то ли дернуть отсюдова по морю новым Христом.
Да и как не смешать с пьяных глаз, обалдев от мороза,
паровоз с кораблем -- все равно не сгоришь от стыда:
как и челн на воде, не оставит на рельсах следа
колесо паровоза.
Что же пишут в газетах в разделе "Из зала суда"?
Приговор приведен в исполненье. Взглянувши сюда,
обыватель узрит сквозь очки в оловянной оправе,
как лежит человек вниз лицом у кирпичной стены;
но не спит. Ибо брезговать кумполом сны
продырявленным вправе.
Зоркость этой эпохи корнями вплетается в те
времена, неспособные в общей своей слепоте
отличать выпадавших из люлек от выпавших люлек.
Белоглазая чудь дальше смерти не хочет взглянуть.
Жалко, блюдец полно, только не с кем стола вертануть,
чтоб спросить с тебя, Рюрик.
Зоркость этих времен -- это зоркость к вещам тупика.
Не по древу умом растекаться пристало пока,
но плевком по стене. И не князя будить -- динозавра.
Для последней строки, эх, не вырвать у птицы пера.
Неповинной главе всех и дел-то, что ждать топора
да зеленого лавра.
Идём в поводу мимолётная желаний,
Как дети, что ищут забавы,
Последствия нынешних наших деяний
Не пробуем даже представить.
А после рыдаем в жестокой печали:
"Судьба! Что ж ты сделала с нами!.."
Забыв в ослепленье, как ей помогали
Своими, своими руками.
За всякое дело придётся ответить,
Неправду не спрячешь в потёмках:
Сегодняшний грех через десять столетий
Пребольно ударит потомка.
А значит, не траться на гневные речи,
Впустую торгуясь с Богами,
Коль сам посадил себе лихо на плечи
Своими, своими руками.
Не жди от судьбы милосердных подачек
И не удивляйся подвохам,
Не жди, что от жалости кто-то заплачет,
Дерись до последнего вздоха!
И, может, твой внук, от далёкого деда
Сокрыт, отгорожен веками,
Сумеет добиться хоть малой победы
Своими, своими руками.
Где-то у вас соловьи посходили с ума.
Радуга в небе, и солнце, и сполохи гроз...
А у меня всё никак не проходит зима.
А у меня всё метели, снега да мороз.
Где я прошел, те дорожки давно замели
Мёртвые листья да снег над пожухлой травой...
Белые крылья мелькают в далёкой дали.
Чёрные крылья - над самой моей головой.
Я бы поверил своей незакатной звезде.
Я раздобыл бы к вам, люди, обратный билет.
Серые сумерки гаснут, едва поредев.
Серое небо в себя не пускает рассвет...
С каждой зимою всё больше жестоких потерь,
Только растёт и растёт неоплаченный счёт.
Белые крылья всё дальше относит метель.
Чёрные крылья почти задевают плечо.
Отсветы гаснут, грядёт окончание дня.
Кто-то уснёт и увидит волшебные сны
О негасимой надежде... А здесь у меня -
Осень да осень. И больше не будет весны.
Как помолиться, чтоб сбылся несбыточный, сон?
Ляжет прямая дорога, светла и чиста...
Белые крылья скрывает седой горизонт.
Чёрные крылья всё ниже, все ниже свистят...
я хочу смотреть как он
улыбается,
как дурачится в душе, как
спит на спине.
я хочу его слышать и
слушать,
я хочу ему сниться во сне.
я хочу для него что-то
соорудить,
и готовить завтрак, обед и
ужин.
я хочу засыпать на его груди.
мне никто, так как он, не
нужен.
я хочу, чтобы он
возвращаться спешил,
чтобы в сердце канкан,
чтобы все хорошо.
он уже половинка моей
души.
я хочу, чтобы он остался и
никогда-никогда не ушел.'
А я от этого стихотворения всегда плачу, когда перечитываю!!!
Странные люди
- Татуировку на сердце можно?
Чтоб не забыть…
- Сердце ведь мышца – не кожа.
Поэтому будет болезненно – сложно.
- Пусть будет сложно
Главное, чтоб навсегда.
- Так… Вы согласны?
- Да!
- Мне вас немного жалко…
- Как вы сказали…? Жарко?
Да-да! Вы правы!
Сегодня особенно жарко!
Ведь лето же…
- …поздняя осень.
- В восемь? Да! Несомненно, в восемь!
В восемь мне надо уйти.
Чтобы забыть по пути…
- Все. Я закончил.
- Уже?
Мне было вовсе не больно…
- Будет. Когда захотите свести.
Или попросту… попросту выжечь…
- Выжить?
Ах, да… остается лишь выжить.
Завтра всего лишь суббота
День, а потом на работу.
… боль утопить в заботах.
Что это я вдруг? Мне пора!
Лето ведь. Солнце. Жара…
Вдруг разрыдалась. Ушла.
Боль собирать по крупицам.
Странные люди птицы.
© Copyright: Саша Бест, 2008
Снова август, и детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной.
Ф.Г. Лорка
Август
Август прячется между твоими ключицами;
косточки хрупки, как вербные веточки.
Что-то случится, я чую, случится ли?
Август пропитан дождями, и ветошью
в каждом дворе на веревочках вывешен.
Я их считаю по-детски внимательно,
так же, как листья опавшие. Видишь ли,
август всегда мне казался предателем:
он не силен в обещаньях и правилах,
август не знает ни смысла, ни логики.
Август безумен, он взбалмошным баловнем
душу мою на крючки свои ловит.
Вот он, уютно улегся во впадинку,
волчьею пастью серебряной щерится,
звездами смотрит в окно моей спальни, и
ветром сочится сквозь каждую щель мою.
Просто люби меня. Тихо. Без выстрелов.
Войн не хочу, ни холодной, ни ядерной.
Впрочем, вот нож: можешь сердце мне вырезать,
вставишь луну, поделенную надвое,
или намажешь на ломтики хлебные.
Слаще, пожалуй, ни разу и не было.
Анафема Деталь
***
Где-то
плывут
корабли
Где-то
взрывается
дом.
Я.
у тебя
внутри
А всё
остальное
не то.
Где-то
рушится
мир
Где-то
не глажен
пиджак
Я.
у тебя
внутри
Где-то
в тебе,
ищи
Малена Край
***
У него усталый вид...
Немного прищуренные голубые глаза...
Он смотрел на меня так,
Как никто не смотрел никогда.
Он руки мои целовал,
Мы гуляли на берегу моря вдвоём.
Всё как в сказке, но всё наяву
Не задумываясь, что это пойдёт.
Мы валялись с ним на песке,
Он говорил так красиво и шёпотом...
У меня мурашки по спине...
От поцелуев не хватало воздуха.
Я счастливой была только с ним,
И щеки его нежно касаясь,
Я шептала: "только не уходи"...
Ещё крепче его обнимая.
Малена Край
Дочке
Катька, Катышок, Катюха -
тоненькие пальчики.
Слушай,
человек-два-уха,
излиянья
папины.
Я хочу,
чтобы тебе
не казалось тайной,
почему отец
теперь
стал сентиментальным.
Чтобы все ты поняла -
не сейчас, так позже.
У тебя
свои дела
и свои заботы.
Занята ты долгий день
сном,
едою,
санками.
Там у вас,
в стране детей,
происходит всякое.
Там у вас,
в стране детей -
мощной и внушительной,-
много всяческих затей,
много разных жителей.
Есть такие -
отойди
и постой в сторонке.
Есть у вас
свои вожди
и свои пророки.
Есть -
совсем как у больших -
ябеды и нытики...
Парк
бесчисленных машин
выстроен по нитке.
Происходят там и тут
обсужденья грозные:
"Что
на третье
дадут:
компот
или мороженое?"
"Что нарисовал сосед?"
"Елку где поставят?.."
Хорошо, что вам газет -
взрослых -
не читают!..
Смотрите,
остановясь,
на крутую радугу...
Хорошо,
что не для вас
нервный голос радио!
Ожиданье новостей
страшных
и громадных...
Там у вас, в стране детей,
жизнь идет нормально.
Там -
ни слова про войну.
Там о ней -
ни слуха...
Я хочу
в твою страну,
человек-два-уха!
Р. Рождественский.
Высоцкий...
Я несла свою Беду...
Я несла свою Беду
по весеннему по льду,
Обломился лёд — душа оборвалася,
Камнем под воду пошла...
А Беда хоть тяжела —
А за острые края задержалася.
И Беда с того вот дня
ищет по свету меня,
Слухи ходят вместе с ней с Кривотолками.
А что я не умерла,
знала голая ветла
И ещё перепела с перепёлками.
Кто ж из них сказал ему,
господину моему, —
Только выдали меня, проболталися.
И, от страсти сам не свой,
он отправился за мной,
Ну а с ним Беда с Молвой увязалися.
Он настиг меня, догнал,
обнял, на руки поднял,
Рядом с ним в седле Беда ухмылялася...
Но остаться он не мог —
был всего один денёк,
А Беда на вечный срок задержалася...
Вот и верь после этого людям
Отдалась я ему при луне
А он взял мои девичьи груди
И узлом завязал на спине..
))))
А он взял мои девичьи груди
И узлом завязал на спине..
Ах-ха-ха! Пошляк ты дядя Гастат! 
Любить на расстоянии...разве так бывает?
Любить , когда душа страдает.
Когда не можем мы друг к другу прикоснуться .
В одной постели нам не суждено проснуться.
Любить на расстоянии...Это очень грустно.
Мне без тебя здесь холодно и пусто.
И каждый день надеюсь я на встречу .
Пишу тебе на mail,может ты ответишь.
Осталась без ответа СМСка.
И как то сердце сжалось очень резко.
Пишу как в пустоту,но знаю,что читаешь,
И сразу обо мне ты вспоминаешь.
В моих стихах вся боль и моя слабость,
НО в строках недосказанность осталась.
Не передать все чувства по инету .
Как жаль ,что рядом тебя нету
***
Найди меня, пожалуйста, в толпе
И обними тихонечко за плечи.
Я точно знаю, что в моей судьбе
Должна произойти с тобою встреча.
Я точно знаю - ты сейчас идешь
Один сквозь теплый летний вечер,
И ты пока еще не сознаешь,
Что это ты идешь ко мне навстречу.
Ты где-то есть - но как набраться сил,
Чтобы найти тебя, чтобы дождаться?
Чтобы спросить: "Ну где ж ты столько был?"
И радостно к щеке твоей прижаться.
Узнай меня из тысячи других
И улыбнись - мне большего не надо,
Я все пойму и так, без слов пустых
И навсегда с тобой останусь рядом.
Найди меня, пожалуйста, скорей
И сильными, горячими руками
Мою ладонь холодную согрей
И научи летать над облаками.
И так я этой встречи жду,
Что, и сама порой не сознавая,
Всегда, когда по городу бреду,
Тебя в толпе ищу, не уставая.
***
Что это значит, быть половинкой...
Мыслями вместе, дышать в унисон…
Чувства, желанья, сплетать паутинкой…
Не прерывая их, даже на сон…
Чувствовать боль, когда близкому плохо…
Слезы под ветер бросать за него…
И до последнего самого вздоха…
Рядом быть с ним, не прося ничего…
Может кому-то покажется странным…
Что уставать от друг друга - нельзя…
А, просыпаясь - желать? Быть желанным?
Нежность, с улыбкой любимым неся…
Ты еще спишь… Я не рядом, но вместе…
Чтобы был теплым твой утренний сон…
Солнце зажгу для тебя в поднебесье…
Светом укутаю с разных сторон…
Может на кухне, там хлопнула дверца?
Чайная ложечка звякнула в кружке?
Ты обнаружишь с утра мое сердце…
Рядом с тобою…
Лежит на подушке…
Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
Друг —
один
и враг —
один...
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей —
жила..
Человеку надо мало:
после грома —
тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь —
одну.
И смерть —
одну.
Утром свежую газету —
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю!
Только и всего.
И —
межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности, —
немного.
Это, в общем-то,- пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.
Человеку
мало надо.
Лишь бы дома кто-то
ждал.
| Стих, который запал в душу...(2) | Культура и искусство | 2023-01-01 |
| Стихи,которые просто приходят сами сабой. | Устаревшие темы | 2007-10-06 |
| Любимые стихи | Мир книг | 2022-04-26 |
| За чашкой чая | Знакомимся друг с другом | 2016-11-10 |
| короткие истории /мои и найденные/ | Форум общения | 2018-01-11 |
Вы здесь » Форум общения и хорошего настроения » Культура и искусство » Стих, который запал в душу...(1)